Un coussin contre la tête de lit. Une lampe ambrée. Un livre ouvert. Le coin existe parce qu’il tient. Il est dix-sept heures quarante-sept. La lampe à abat-jour ambré vient de s’allumer toute seule, ou presque — c’est l’heure où on l’allume, sans réfléchir, parce que la lumière du dehors a baissé d’un cran. Le […]
